La grande scrittice Doris Lessing nel libro "Le prigioni che abbiamo dentro” ci narra un esperimento. Una piccola città, con la sua università. Un giorno invitarono i cittadini a recarsi al campus, un bel posto, nel verde. Centinaia di persone all'ora prevista si presentarono. Ma lì, ad aspettarli, non c'era nessuno, e nessuna spiegazione. La gente in attesa cominciò a discutere sul da farsi. Ben presto si formarono due fazioni, e la discussione divenne accesa.

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Appena ritornai alla Spezia mi accorsi di un particolare che non avevo mai notato. I muri. Muri ovunque che oscurano allo spezzino metà dell'area della città. Tutta la costa fatta eccezione per una piccola lingua di cemento turistico nella gola di un Golfo nero come il catrame. Muri alti custodi di un mistero inaccessibile.
E' come quando hai quattro anni e sei in casa con il cugino dodicenne  e la sua ragazza. Ti chiudono fuori dalla camera perché si vogliono baciare e iniziare forse a slacciare e farsi slacciare. Rimani dalla maniglia, appoggi l'orecchio alla porta per aiutare l'immaginazione. Un poco ci riesci.

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Avevano noleggiato una stanza per il dopo chiesa. Una stanza enorme al terzo piano di un palazzo anni settanta. Le sedie e i tavoli risalivano all’anno di costruzione. Di quelle che si trovano ancora nei bar di paese o al limitare della città. Era piena di gente.

Ero seduto al mio posto. Composto e fintamente distratto da qualsiasi tipo di particolare inanimato per cercare di deviare possibili approcci di quattro parole e solitudine con i partecipanti. Marisa era lontana, ne percepivo la voce mischiata a quella dei bimbi. Diventava subito bambinaia. Creava eserciti di esagitati bimbi al suo seguito di solito creando più agitazione del necessario. Ma io ero al mio posto, lontano una trentina di adulti da lei. Nel bel mezzo di una tavola traboccante dolce e salto, aranciata dolce e amara, acqua tonica, coca cola, birra per i grandi mi tenevo solitario. Presi un bicchiere di plastica, lo riempii di birra.
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