Stazione centrale
22/03/09 09:53 archiviato in: 
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Nei quartieri dove il sole del buon Dio non dà i suoi raggi, ha già troppi impegni per scaldar la gente d'altri paraggi
(De Andrè - La città vecchia)
Questo piccolo racconto, che scrissi tempo fa, non è una descrizione fedele o puntuale, ma cerca di cogliere un'atmosfera, un mondo che da tanto tempo non c'è più. (photo: Mateusz Stachowski)
Davanti alla stazione si ergeva una fila di palazzi tristi e grigi. Alcuni portavano ancora i segni della guerra, i buchi delle mitragliatrici. La via sta più in basso rispetto alla ferrovia (in Liguria le città sono in salita) ma dall’ultimo piano si vedeva il piazzale, i vetturini con i cavalli.
I cavalli erano pazienti, mansueti, con il sacco appeso al muso, per mangiare.
Dall’ultimo piano, attraverso le persiane socchiuse, un bimbo guardava attento, avvertiva l’odore di ferro della stazione, confuso con quello dei cavalli.
Al primo piano abitavano due signore. Quando passava per le scale, a volte, facevano festa al bimbo. Quando una di loro lo prendeva in braccio, era colpito dall’odore forte di cipria, dalle unghie dallo smalto così acceso. Anche il rossetto era carico, e le loro vesti, mentre lo tenevano in braccio, parevano frusciare in modo diverso da quelle della mamma. Erano buone col bimbo, lo stringevano al seno ridendo.
Perchè il mattino erano sempre lì, vestite così, in modo strano?
La mamma spiegò che lavoravano la sera. Altro non aggiunse.
Il piccolo capì, tuttavia, che quando c’erano i marinai americani erano molto indaffarate.
Ora quel palazzo non c’è più, dei cavalli neanche l’ombra, e quelle signore, di certo, riposano tranquille fra i cipressi.
Al primo piano abitavano due signore. Quando passava per le scale, a volte, facevano festa al bimbo. Quando una di loro lo prendeva in braccio, era colpito dall’odore forte di cipria, dalle unghie dallo smalto così acceso. Anche il rossetto era carico, e le loro vesti, mentre lo tenevano in braccio, parevano frusciare in modo diverso da quelle della mamma. Erano buone col bimbo, lo stringevano al seno ridendo.
Perchè il mattino erano sempre lì, vestite così, in modo strano?
La mamma spiegò che lavoravano la sera. Altro non aggiunse.
Il piccolo capì, tuttavia, che quando c’erano i marinai americani erano molto indaffarate.
Ora quel palazzo non c’è più, dei cavalli neanche l’ombra, e quelle signore, di certo, riposano tranquille fra i cipressi.
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